um nariz cleopatrónico com mãos de meias altas

tenho os sentidos todos dormentes.
as mãos não sentem senão os contornos de si mesmas. os olhos a miopia. a língua, meio queimada dos sabores da vida e até de alguns beijos condescendentes, foi perdendo o gosto que lhe descia pelo nariz. e este perdeu definitivamente o faro.
e sim, é exactamente o que sinto. um formigueiro incomodativo e interminável que atormenta a alma sussurrando: não inventes, não abuses da paisagem, não fujas à razão. os sentidos deviam existir além destes defeituosos pedaços de corpo. devia haver só olhos brilhantes que a miopia nunca invadiria, e olhares doces independentes da paisagem e sombras entendidas como tal. eu queria um nariz cleopatrónico! uma língua mais franca, cheia de todas as línguagens deste mundo, capaz de quase tudo num beijo.
e mais: gostava que as minhas mãos fossem maiores ainda, do tamanho de um abraço, de meias altas e coloridas nos pulsos, a segurar o mundo. um nariz cleopatrónico com mãos de meias altas dentro da alma, fora do mundo.