ergo...sum?

 

in wikilingue

e não, não são ataques de  umbiguice

alguém procurou "isto" (=planta estela) e deu com o meu blogue :)

people are strange

antes que o benfica

seja campeão, mais vale
dar uma olhada a quem sabe mesmo jogar futebol!!!!
:p

papeis velhos 1

Os assassínios dos presidentes Abraham Lincoln e John F. Kennedy estiveram ligados por uma espantosa série de coincidências. Lincoln foi eleito para o congresso pela primeira vez em 1846. O mesmo aconteceu a John F. Kennedy, exactamente 100 anos depois. Lincoln foi eleito como 16º preisdente dos Estados Unidos, no dia 6 de Novembro de 1860. Kennedy no dia 8 de Novembro de 1960. Após a sua morte, sucederam a ambos homens do Sul, com o nome de Johnson, respectivamente Andrew Johnson (nascido em 1808) e Lyndon Johnson (nascido em 1908). John Wilkes Booth, o homem que matou Lincoln, nasceu em 1839, enquanto Lee Harvey Oswald, o assassino de Kennedy, nasceu em 1939. Eram ambos do Sul e foram ambos abatidos a tiro antes de serem julgados. Booth cometeu o seu crime num teatro e correu depois para um armazém. Oswald disparou contra Kennedy da janela de um armazém e refugiou-se depois num teatro.
No dia em que foi assassinado, Lincoln declarou a um guarda (William H. Crook):"Creio que há homens que me querem tirar a vida. E não tenho dúvida que o farão. Se tem de ser feito é impossível impedi-lo". E Kennedy, insuspeitadamente, disse à sua mulher Jackie e ao seu conselheiro pessoal Ken O`Donnel:"Se alguém quiser realmente matar o presidente dos Estados Unidos, não lhe será muito difícil. Tudo o que tem a fazer é subir um dia a um edifício alto com uma espingarda de mira telescópia e nada poderá evitá-lo". Esse dia foi mesmo esse dia (Kennedy foi morto 2 horas e meia depois).
Lincoln e Kennedy, ambos reconhecidos defensores dos direitos civís foram mortos a uma sexta-feira atingidos na nuca. As suas mulheres acompanhavam-os. Lincoln foi assassinado no teatro Ford e Kennedy num automóvel fabricado pela Ford Motor Company, modelo Lincoln.
Outra infeliz coincidência é que Lincoln tinha um secretário de nome Kennedy que o aconselhou a não ir ao teatro de Washington nesse dia fatal, e Kennedy tinha um secretário chamado Lincoln que o desaconselhou fortemente a ir a Dallas.

in "O grande livro do maravilhoso e do fantástico"
págs. 406 e 407

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ora pergunto eu: 
para que é que eu guardo papeis destes?

.

neruda - muito bem lido!

num alfarrabista junto à bica, comprei, há quase 30 anos, uma edição de buenos aires, 1947 com o mais célebre livro de poemas de neruda. este (nr.20) e o 18, li-os centenas de vezes. hoje chamaram-me à atenção para este link... não faço ideia de quem lê... mas estou quase... felizmente que são só os auscultadores que estão tão perto dos meus ouvidos...

o barulho dos eléctricos é como as ondas do mar

sentada no chão com o laptop nos joelhos, entre caixas e mais caixas, o pequenino adormecido no sofá, a grande a ver o dr.house e os eléctricos a passarem barulhentos e agradavelmente repetitivos lá embaixo, como na minha infância, não consigo deixar de deixar escapar um sorriso.
quando era miúda, dormia muitas vezes em casa da minha avó. era embalada por dois sons, que se alternavam a custo. o do relógio a dar horas e meias-horas. e o dos eléctricos que passavam ora no cimo ora no fundo da rua. nos dias de melhor sorte a minha avó encostava-se ao varandim lá pela meia-noite, a ver passar a camioneta do lixo e eu com ela. estávamos assim, uns 10 minutos a ouvir aqueles ruídos citadinos com enlevo. a cidade era um sossego!

a minha mãe contava que se lembrava de ouvir as peixeiras e a mulher da fava frita a passar. eu só me lembro do amolador...

claro que Viena não se deixa levar por modas antigas. nada de pregões ou vendedores ambulantes ... mas os eléctricos aqui, ainda que haja muitos modernos e cheios de boas maneiras, são tão barulhentos como os da minha infância.
o que ajuda a sublinhar este estado de graça, de que finalmente a vida mudou ontem para melhor!

finalmente.
eu com a vida na mão.

estado do mar 1

é estranho
saber que a vida vai mudar completamente daqui a uns dias e não ter como antecipar a coisa. desde que me lembro de mim tenho repetidamente que obrigar-me à paciência. e ainda não sei como isso se faz.

a paciência tem algo de distenção muscular e respiração abdominal, coisa que eu, muito churchill-iana nessas coisas, nunca soube bem como se sentiam.

vem aí o mar aberto :)
tem mesmo de dar para distender - tudo!

cry me a river

há uma data de versões no youtube, tudo muito a imitar tudo e a fingir que é jazz - só se safa uma versão velhinha e genial da Ella Fitzgerald e esta aqui. chora-me um mar a ver se eu te perdoo ;)

quem diria que isto é de 67...
uma mulher de armas e uma belíssima canção!

eu também queria esta vida!

a ciegas (Miguel Poveda)

No tienes que darme cuenta
A ciegas yo te he querío,
Yo voy por el mundo a tientas
Desde que te he conocido.
Llevo una venda en los ojos
Como pintan a la fe
No hay dolor como esta gloria
De estar queriendo sin ver.

Yo muchas noches sentía
Cercano ya el día
Tus pasos en la casa.
Gracias a Dios que has llegado
Que no te ha pasado
Ninguna cosa mala.

En tus manos un aroma
Que transminaba como el clavel,
Pero yo lo echaba a broma
Porque era esclavo de tu querer.

No tienes que darme cuentas
Que no te las he pedido
Quien va por el mundo a tientas
Lleva los rumbos perdido.
Yo me clavaré en los ojos
Alfileres de cristal
Para no verme cara a cara
Contigo y con tu verdad.

Yo muchas noches sentía
Cercano ya el día
Tus pasos en la casa.
Gracias a Dios que has llegado
Que no te ha pasado
Ninguna cosa mala.

En tus manos un aroma
Que transminaba como el clavel,
Pero yo lo echaba a broma
Porque era esclavo de tu querer.

No tienes que darme cuentas...

de quem reza a história?

 

tenho lido e ouvido umas coisas sobre esta discussão.

e agora dei com este manifesto.

e não páro de abanar a cabeça.

quem é que escreve estas barbaridades? estes lugares-comuns? 

estas frases que parecem dizer muito e dissecadas não dizem nada?

enfim, em relação às nove primeiras perguntas

até acho que têm toda a razão, hehe.

somos nós, eu e tu, homens e mulheres que fazemos seja lá o que for, uns melhor e outros pior, etcetera e tal.

a minha pergunta favorita contudo é a penúltima: quem faz a história? :)))

porque felizmente a história está cheia de orientações sexuais de toda a espécie.

a resposta a qualquer destas perguntas porém, 

não tem rigorosamente nada a ver com casamentos homosexuais. 

agora, aquilo que me deixa um bocadinho preocupada é a quantidade de pessoas que acredita que deve ter a ver, porque lá está, também acreditam que "o poder respeita a cultura e a vontade da maioria"

não sei em que planeta vive esta gente, mas neste não é de certeza!

haja paciência!

um dia a dar para o cor-de-rosa

mais um detalhe

(...)
A aula:
O professor: Nuno Ferro. Foi o meu primeiro contacto com o personagem mas dá para perceber em poucos minutos que é um homem nitidamente brilhante e original. Acho que nunca tinha visto de perto um professor tão capaz e talentoso na arte de ensinar. Ferro, além de outras coisas, põe Bach e os Vampire Weekend na mesma frase e produz de improviso frases/pérolas do género “o dinheiro é o pavor de decidir” e “a realidade é casmurra, tem mau humor”. Glosas interessantes ao “Diário de um Sedutor”, ensinamentos substanciais vários, citações de autores que não conhecia e de outros que admiro (Cioran) e a observação “Desconfio que Cristiano Ronaldo não é um ironista” foram suficientes para me ter questionado sobre os anos que perdi a fingir que passava os olhos por estopadas como o Código de Registo Civil (e apreendia conceitos fascinantes como o de "usucapião").
(...)

tirado daqui


que saudades do MEU nuno ferro!

detalhe

(...)
Ela não cessa de relembrar os "velhos tempos" de Marburgo, a importância na estruturação do seu pensar. Heidegger revela-se na correspondência manipulador nato, mentiroso até, dissimulado. A certa altura, já no pós-guerra, em carta ao marido, Hannah escreve: "Heidegger mente descaradamente, onde e quando e sempre que pode". Porém ela sempre precisou de se representar sempre como a mulher da vida de Heidegger, aquela que o teria compreendido como ninguém. Ilusão (ou não) que ele acalentou.
Cinquenta anos - amor e cumplicidade, inextirpável - de filósofo para filosofo
(...)
tirado daqui

boca pura

Traduzido à letra daria: a razão pura nunca deverá sair vencedora. Escrito sob um viaduto estreito que sobe e desce a floresta, à beira da cidade de Viena.
Esta fotografia já meio outunal, tirada aquando do primeiro granizo, só agora - quando a neve já desespera - me agrada um bocadinho.
Suponho que tomamos decisões diferentes por razões também diferentes. Umas vezes mais com o coração, outras mais com o cérebro -  a mim, na maioria dos casos até com o coração na boca. Toda a gente ouviu falar disso mesmo, de decisões pensadas, analisadas, de listas de prós e contras... e toda a gente passa por experiências completamente diferentes, de decisões tomadas em cima do joelho, caminhos irracionalmente seguidos, escolhas sem pés nem cabeça.
Decidir por razões supremas, inventadas, matemáticas, explicáveis e inabaláveis leva-nos exactamente onde? e viver com o coração na boca ajuda exactamente quem? e independentemente de tudo: como afectamos mais os outros? com as nossas decisões mais loucas? ou com as mais pensadas?

Kant perguntava: pode isolar-se a razão? e terá a razão em si (portanto pura) a priori princípios e regras capazes de sintetizar económicamente as riquezas do nosso entendimento?
Meu Deus, o quanto eu gosto deste homem! Tão cuidadoso, sistemático, seco, atento e meigo para com o seu mundo.
E também a ele não lhe adiantou de nada.

Escarrapachada na parede a verdade mortal disto tudo:
não há vitórias para ninguém!
Siga a razão. Eu prefiro o meu coração. Na minha boca.

...sway me more... sway me smooth ... sway me now...

vida de lagartixa

ao que nós chegámos!!!!
adoro aquelas respostas do tipo "vai depender da sorte e dos resultados"... pois... e não é que fico práqui a pensar que por estes lados, nevados, cinzentos e muito pessoais, será tudo mais uma questão de resultados e de sorte?...
faque - tou como o clube: objectivamente é apontar para, pelo menos, ainda ficar no mundo, mesmo que não dê para ganhar nada...

:(

notas ao som da marcha

casei ao som desta música.
no filme depardieu diz "non" - devia estar a adivinhar ;)...

com o passar dos anos, sempre que ouvia isto sentia-me outravez a ver o filme. hoje dei-me ao trabalho de escutar 4 versões diferentes desta obra. a ver o que dava.

enfim, quando era mais menina e mais ingénua achava que se tivesse a vida da Elisabeth Taylor iria juntar os nomes dos maridos todos uns aos outros, em vez de os substituir. a ver o que dava.

as quatro versões que ouvi hoje não serviriam para casamento nenhum!
esta versão - de jordi savall - continua a ser única!

a Elisabeth Taylor deve ter sabido que a vida que temos não é feita de juntar nomes.

esta é a música do abismo.
 a minha do meu.

as fotografias não têm cheiro nem fazem barulho

Conheço uma dançarina que vem do Haiti. Dança vodoo cheia de encanto e energia. Uma mulher forte com um olhar que eu nunca soube interpretar. Passados tantos dias sobre o terramoto continua sem saber se a mãe está viva. O primo só prometeu ir à procura dela em troca de dinheiro. Continuo sem saber interpretar o olhar dela.
Mas sei que vidas difíceis não perdem o baço olhar e é isso que trespassa de vez em quando. Apesar da dança.

É estranho ter a sorte ou o azar de se nascer aqui ou ali. Não há nada naquilo que somos que seja menos autodeterminado, creio. E, infelizmente, é o factor mais determinante das nossas vidas.

Os jornais estão cheios de imagens. Fotografias das maiores desgraças deste mundo. Como  o terramoto no Haiti há 5 dias. Li  ESTA  notícia já à beira do limite. Tenho cada vez menos capacidade de aceitação ante tanta desgraça. Aguento cada vez menos. Lembro-me dos que se atiraram das torres em NY em tempo real, virava e revirava páginas com imagens horrendas do tsunami porque não conseguia acreditar. Mas nos últimos tempos já não aguento mais. Leio esta notícia e não preciso das fotografias para nada. Vejo o homem e as moscas e ainda que nunca tenha sentido a pestilência de carne apodrecida nos passeios da minha vida, julgo conseguir imaginá-la.

As fotografias não têm cheiro, nem fazem barulho.
Há uma magia numa imagem parada que o melhor filme não repete.
Mas mesmo sem cheiro, sem barulho, sem movimento, a minha cabeça está cheia de fotografias. E os meus olhos já muito embaciados.